Небо черное,
Галактик полное,
Млечный путь красиво стелется.
А я маленький,
В тишине ночной,
И планета так быстро вертится.

Я стою босиком,
На сырой траве.
Запах осени — крадется августом.
И стараюсь я
Не забыть что кругом,
Всё по Гёте — описано «Фаустом».

Мне бы вверх взлететь,
Устремиться ввысь,
Наслаждаясь мгновеньями радости.
Что еще жив мир,
И что есть я нем,
И еще чуть продлить эти благости.

Я в предчувствии,
Той большой беды,
Что не минет, коль дальше катимся.
От бессилия нем
И от страха сед
Что не выстоим коль не спохватимся.

Тишина в ночи,
Хоть кричи, хоть вой,
А я всё стою и смотрю в это небо.
Почему всё так?
Почему всё не то?
Неужели закончится так нелепо?